Nach vielen Jahren des Schreibens, der Geschichten und Begegnungen ist für mich die Zeit gekommen, ein neues Kapitel aufzuschlagen.

Meine Werke bleiben – doch ihre Reise geht weiter.

Ich freue mich sehr, dass meine Tochter die kreative Arbeit übernimmt und die Geschichten in ihrem eigenen Stil weiterentwickeln wird. Sie bringt neue Perspektiven, neue Ideen und eine eigene Stimme mit – und doch bleibt der Kern dessen erhalten, was meine Arbeit immer geprägt hat.

Diese Übergabe ist kein Ende, sondern eine Weiterführung.
Eine Brücke zwischen Generationen.

Ich danke allen Leserinnen und Lesern von Herzen für ihre Treue und Unterstützung über all die Jahre.

Die Reise geht weiter – nur in neuen Händen.

Mit Dankbarkeit,
Christos Coulouris

After many years of writing, storytelling, and shared journeys, the time has come for me to begin a new chapter.

My works remain – but their journey continues.

I am very happy that my daughter will take over the creative path and carry these stories forward in her own unique style. She brings fresh perspectives, new ideas, and her own voice – while preserving the spirit that has always defined my work.

This transition is not an ending, but a continuation.
A bridge between generations.

I sincerely thank all my readers for their support and loyalty throughout the years.

The journey continues – now in new hands.

With gratitude,
Christos Coulouris

Après de nombreuses années d’écriture, d’histoires et de rencontres, le moment est venu pour moi d’ouvrir un nouveau chapitre.

Mes œuvres restent – mais leur voyage continue.

Je suis très heureux que ma fille reprenne ce chemin créatif et poursuive ces histoires avec son propre style. Elle apporte de nouvelles perspectives, des idées fraîches et une voix unique, tout en préservant l’essence de ce qui a toujours défini mon travail.

Cette transition n’est pas une fin, mais une continuité.
Un pont entre les générations.

Je remercie sincèrement tous mes lecteurs pour leur fidélité et leur soutien au fil des années.

Le voyage continue – entre de nouvelles mains.

Avec gratitude,
Christos Coulouris

Μετά από πολλά χρόνια γραφής, ιστοριών και δημιουργίας, έφτασε η στιγμή να ανοίξει για μένα ένα νέο κεφάλαιο.

Τα έργα μου παραμένουν – αλλά το ταξίδι τους συνεχίζεται.

Με μεγάλη χαρά αναλαμβάνει πλέον η κόρη μου τη δημιουργική πορεία και θα συνεχίσει τις ιστορίες με το δικό της ύφος. Φέρνει νέες ιδέες, μια φρέσκια ματιά και τη δική της φωνή, διατηρώντας παράλληλα την ουσία που χαρακτήριζε πάντα το έργο μου.

Αυτή η μετάβαση δεν είναι ένα τέλος, αλλά μια συνέχεια.
Μια γέφυρα ανάμεσα στις γενιές.

Ευχαριστώ από καρδιάς όλους τους αναγνώστες για τη στήριξη και την αγάπη τους όλα αυτά τα χρόνια.

Το ταξίδι συνεχίζεται – σε νέα χέρια.

Με ευγνωμοσύνη,
Χρήστος Κουλουρής

Widmung (Website-Intro):
Ich widme diese Geschichte allen, die am Gleis stehen und dem Wort Verspätung mittlerweile duzen: Pendlern, Reisenden, Träumern – und allen, die den Metronom schon mindestens dreimal verflucht und ihm beim vierten Mal trotzdem wieder verziehen haben.
So etwas passiert, wenn ein Schreiber wie ich nicht schimpft, sondern anfängt zu fabulierten:
Man wartet auf die Bahn – und plötzlich fährt ein Zug ein, der vielleicht nie hätte kommen sollen.
Einsteigen auf eigene Gefahr. Die Frau in Schwarz hat bereits Platz genommen.

Hinweis (kleiner Spaß-Teaser):
Sollte jemand nach der Lektüre tatsächlich pünktlich in Buchholz ankommen, bitte Nachricht an den Autor – das wäre die eigentliche Sensation des Abends.

Der Geisterzug von Blankenese – Die Frau in Schwarz

(Eine norddeutsche Nachtvision)

Der Wind kam vom Wasser. Schwer und salzig trug er das Wispern der Elbe, als flüstere das Meer den Lebenden zu.
Die Straßen von Blankenese flimmerten im Nebel.
Es war der Abend des Geisterzugs – jener unheiligen Prozession, in der sich die Bewohner als Hexen, Dämonen und Schatten ihrer selbst verkleideten, um Spott und Wahrheit zugleich zu tanzen.
Ein Karneval, sagten sie. Doch wer genau hinsah, erkannte: Es war ein Ritus. Eine alte Bitte an die Nacht, das Vergessene zu bewahren.

Ich stand am Bahnhof, allein unter Masken.
Die Trommeln verklangen, der Rauch verwehte, und über mir hing der Himmel tief und bleiern.
Ein Zug sollte noch kommen – der Metronom nach Buchholz.
Er verspätete sich, wie immer.
Und doch, als er endlich erschien, schien er aus einer anderen Zeit zu stammen: mattes Licht, kein Laut, kein Wind – als käme er aus dem Innern der Dunkelheit selbst.

Ich stieg ein.
Die Türen schlossen sich mit einem metallenen Seufzer, und der Zug setzte sich in Bewegung – leise, zu leise.
Bald verschwand die Stadt hinter grauen Schleiern, und das Rattern der Räder verwandelte sich in ein fernes Pochen, wie ein Herz, das aussetzt und wiederkehrt.

Da sprach eine Stimme aus dem Lautsprecher, kaum hörbar, fast zärtlich:
„Endstation: Nirgendwo. Bitte bleiben Sie sitzen.“

Ich hob den Blick.
Mir gegenüber saß eine Frau – in Schwarz.
Ihr Gesicht war schmal, die Haut fast durchsichtig, die Augen dunkel und reglos wie Wasser bei Nacht.
Sie lächelte, als hätte sie mich erwartet.

„Sind Sie auch aus Blankenese?“ fragte ich, ohne zu wissen warum.
„Nein,“ sagte sie. „Ich bin immer dort, wo man wartet.“

Ein Zittern ging durch den Wagen.
Die Fenster spiegelten nicht mehr das Innere, sondern Schatten, die sich bewegten, Gesichter, die zu atmen schienen.
Manche blickten mir ähnlich.
Andere flüsterten meinen Namen.

„Sie wissen, wer ich bin,“ sagte sie. „Sie haben mich schon oft gesehen – in der Minute, bevor der Zug einfährt, im Augenblick, da Sie glauben, es sei noch Zeit.“

Ich wollte antworten, doch kein Laut kam über meine Lippen.
Der Zug beschleunigte, und draußen verging die Welt – keine Lichter, keine Landschaft, nur Schwärze, die an den Scheiben entlangglitt wie Wasser an einem Grabstein.

„Wohin fahren wir?“
„Dorthin, wo alle Fahrpläne enden,“ antwortete sie leise. „Nach Buchholz, wenn Sie so wollen.“
Dann lachte sie – ein Laut so kühl, dass mir die Finger gefroren.

Ich sah hinaus, und plötzlich erkannte ich die Reisenden:
Sie waren keine Menschen.
Es waren Spiegel, die das zeigten, was man zurückgelassen hatte – Schuld, Verlangen, das eigene Gesicht in tausend Splittern.

Die Frau beugte sich vor.
„Ich bin nur ein Schatten“, flüsterte sie. „Aber Sie, Sie sind es, der fährt.“

Dann erlosch das Licht.

Als ich erwachte, lag ich auf einer Bank im Bahnhof von Buchholz.
Es war Tag, die Sonne stand blass über den Gleisen.
Neben mir ein Zug, leer, still, modern, unschuldig.
Niemand glaubte meine Geschichte.
Niemand außer einer alten Frau, die mir ein vergilbtes Foto zeigte:
Ein Bild vom Geisterzug, viele Jahre alt.
Zwischen den Masken – ich selbst, und neben mir eine Frau in Schwarz, mit demselben Lächeln wie in jener Nacht.

Seitdem, wenn der Wind vom Hafen her weht, höre ich in der Ferne das leise Quietschen von Schienen, das Rattern von Rädern, die kein Ziel mehr kennen.
Und dann weiß ich:
Der Geisterzug von Blankenese fährt wieder.
Immer zu spät –
und doch für manche genau zur rechten Zeit.

📖✨ Neuerscheinung ✨📖

Deutsch:
In diesen Zeichnungen schläft die Stadt – und atmet zugleich.
Zwischen Nebel, Stein und dem fahlen Schein der Elbe erwachen Gestalten,
die längst vergessen schienen.
Sie sind keine Bilder, sondern Echos –
fragile Schatten aus einer Welt,
in der das Licht selbst Magie trägt.

Jeder Strich erzählt vom Wind über dem Wasser,
vom Rufen derer, die einst dort standen,
und vom Zittern der Zeit zwischen Traum und Erwachen.

Lehnen Sie sich zurück,
sehen Sie genauer hin –
vielleicht begegnen Ihnen jene,
die unter der Elbe noch immer flüstern.

In these drawings, the city sleeps – and breathes at once.
Between mist, stone, and the pale shimmer of the Elbe,
figures awaken that were thought long gone.
They are not images, but echoes –
fragile shadows from a world
where even light carries magic.

Each stroke speaks of wind over water,
of voices that once lingered there,
and of time trembling between dream and awakening.

Sit back,
look closer –
perhaps you’ll glimpse those
who still whisper beneath the Elbe.

🧭 Magischer Ort des Monats – April 2026: Magischer Kerkstieg in der Lüneburger Heide

📌 Wusstest du schon?

Manche Orte flüstern Geschichten.
Andere… lassen dich selbst Teil davon werden.

Der Kerkstieg zwischen Wesel (bei Undeloh) und Hanstedt ist genau so ein Ort. Ein alter Pfad, verborgen in der Weite der Lüneburger Heide – und doch voller Leben, Erinnerung und leiser Magie.

Seit dem Jahr 1433 wanderten die Menschen diesen schmalen Pfad entlang – Schritt für Schritt, Sonntag für Sonntag, auf dem Weg zur Kirche in Hanstedt.
Ein einfacher Weg… und doch voller Bedeutung.

Der Name „Kerkstieg“ – Kirchsteig – klingt heute fast unscheinbar.
Doch wenn du ihn gehst, spürst du:
Hier ist mehr als nur ein Wanderweg.

Fast ein Jahrhundert lang geriet dieser Pfad in Vergessenheit…
Bis er wiederentdeckt wurde – wie ein verborgenes Kapitel, das nur darauf wartete, erneut gelesen zu werden.

Heute führen dich 19 Findlinge durch diese Landschaft.
Still, kraftvoll, beinahe wie Wächter einer alten Zeit.

Einer von ihnen – rau, verwittert, mit kaum lesbaren Zeichen – hat mich besonders berührt.
Ich stand davor… und hatte das Gefühl, als würde er etwas erzählen.
Nicht laut.
Aber deutlich genug, um zuzuhören.

Der Kerkstieg ist kein Ort für Eile.

Er ist ein Ort für:

• das Rascheln des Windes in der Heide
• das Spiegeln des Himmels im Pastorenteich
• das Gefühl, nicht allein zu sein

In der Nähe liegt der sagenumwobene Hexentanzplatz am Faßenberg –
und plötzlich wirkt alles ein wenig… anders.

Als würde die Zeit langsamer fließen.
Als könnten Geschichten entstehen, einfach weil du dort bist.

Genau hier – auf diesem Weg, zwischen Heide, Wasser und diesen alten Steinen –
habe ich meine Inspiration gefunden.

Die ersten Gedanken zu meinem Buch „Küstengeschichten“ sind nicht am Schreibtisch entstanden…
sondern genau hier draußen.

Zwischen Wind, Stille und diesem Gefühl,
dass es mehr gibt als das, was wir sehen.

Der Kerkstieg ist kein spektakulärer Ort im klassischen Sinne.
Er ist etwas viel Wertvolleres:

 Ein Ort, der dich entschleunigt
 Ein Ort, der dich fühlen lässt
 Ein Ort, der dich inspiriert

Vielleicht gehst du ihn einfach nur spazieren…
Oder vielleicht nimmst du – genau wie ich – eine Geschichte mit nach Hause.

📚 Basierend auf dem Roman „Das Geheimnis des Antiquars“ von Christos Coulouris.